Ребят, меня это пугает.
Ветер
- слышишь? -
перебирая струны задумчиво, почти меланхолично,
играет блюз рыжий
в опавших листьях,
и поет на языке, который не постичь нам.
И уже не холодно и не страшно, пускай сентябрь.
Эстетика умирающей аллеи против воли притягивает взгляд.
Говорят, кому-то умирание претит, почему? хотя
не так уж это и важно, когда теплая ладонь лежит на талии.
Тонкие - человеческие ли? - черты обведены, как углем, тусклым вечерним сумраком,
У тебя просто потрясающий профиль...
- Слушай, я завтра притащу пастель и тебя нарисую.
Смеешься.
...И снова твое дыхание пахнет хорошим кофе.
Мы с тобой и пьяны, и до дна выпиты.
А я все никак не могу
пальцы из темных кудрей твоих выпутать
и оторваться от горьких горячих губ.
Черт, как же оно мне нравится. Особенно последнее четверостишие.