Улыбка становится какой-то рассчитанно-кривой - левый уголок рта поднимается чуть выше, чем правый, насмешливо и немного цинично. И смешком скептическим - "это должно было быть шуткой?" - это сопровождается. Наверное, так не должно быть? Чтобы я в свои немного лет улыбалась...так?
Я недавно показала знакомому одно из последних стихований, еще нигде не выложенное.
- Такое ощущение, будто автор - сорокалетняя женщина, - сказал мне знакомый, дядька под полтинник.
Я отшутилась - мол, в сорок лет буду как Галадриэль.
А на душе сразу стало погано.
Осень. Все чертова осень.
Почему-то в начале и конце осени мне особенно тоскливо. И плакать хочется, и чтобы кто-то рядом был - обязательно. Вопреки мнению некоторых, я способна на сентиментальные чувства, и мне их отчаянно не хватает. Тепла, черт побери. Простого. Человеческого.
И весь учебный год будет не хватать.
Треки в наушниках тоже поменялись - теперь музыка либо зашкаливающе агрессивна, либо меланхолична до ужаса.
"I rape myself! - вопит вокалист. - And I dont know why! This whole thing makes no sense..."
"...no sense at all!"
Это точно.