Я пел о богах и пел о героях, о звоне клинков и кровавых битвах, Покуда сокол мой был со со мною, мне клекот его заменял молитвы, Но вот уж год, как он улетел - его унесла колдовская метель, Милого друга похитила вьюга, пришедшая из далеких земель...
С каких пор мне от этой песни хочется плакать, становится тоскливо и горько? Расклеиваться в начале учебного года - непорядок, однозначно. Видимо, мне просто кое-кого очень-очень сильно не хватает. Нормально прообщаться с человеком от силы две недели, но все равно по нему дико тосковать и считать дни до следующей встречи, хотя всего-то дней двенадцать-тринадцать прошло с момента расставания - ужасно.
Топоры гномов - надежное, доброе, но слишком тяжелое и мощное оружие, для надежных и крепких, не для меня. Сердце - слово для красивой метафоры и то, что в груди бьется. Пока - не больше. Надеюсь. Голубые глаза - почти у всех, кто мне дорог, хотя бы иногда глаза голубыми становятся. Сны о горах - перелет через горы во сне, пока крылья за спиною есть. Тонкие руки - у танцовщиц-статуэток, которых я иногда пытаюсь рисовать акварелью. Тонкие руки с голубыми венами под белой кожей, черные волосы, темные раскосые глаза и кроваво-красные губы. Ваза из китайского фарфора - отрезвляюще холодит руки в минуты злости. И цветы в ней обычно стоят. Тюльпаны. Надломленная ветвь кипариса - стихотворение Гумилева "Пьяный Дервиш". Мир - лишь луч от лика друга, все иное - тень его!
Пишите мне иногда еще по семь ассоциаций, Аллорет.) Люблю я это.
Навальный преследует меня везде. Он следит за мной с передовиц газет, баннеров в соцсетях и рекламных щитов, его имя мелькает в каждом втором посте в моей френдленте в ЖЖ, на Фейсбуке и даже - иногда - среди стихов и арта попадается мне ВК, у отца на ноуте теперь большая такая круглая наклейка... Такое ощущение, что другие кандидаты - мульты или не существуют вовсе. Хотя мать вроде бы за Собянина, значит, он есть. Или все-таки нет? Какие-то кандидаты Шрёдингера, чесслово.
Собираем с Бесом головоломку - надо фанерных слоников сложить, как паззл, в рамку. Идет какой-то диалог на тему того, что "чертовы слоны не хотят влезать" - детали были вырезаны немного криво.
- Дурацкие слоны! - досадливо восклицает сестра, на несколько секунд оставляя попытки запихнуть слонов в рамку с помощью грубой силы. - А я люблю слонов, - возражаю я. - Это потому, что ты слонешитка, - выделяя "о", поясняет Бес тоном терпеливой учительницы начальных классов, приняв, к тому же, соответствующее выражение лица.
Этой ночью мы пели на крыше, свесив ноги в холодную тьму, Под насквозь промороженным небом и продрогшей сентябрьской луной. Третий был наконец-то не лишним – ведь у третьего было шесть струн... И мы верили, страстно и слепо – что у нас есть крыла за спиной.
Подаешь мне звезду на ладони, улыбаясь чужим мыслям. Мы, кажется, были знакомы, быть может, в другой жизни - Я помню, плясали искры в похожих глазах, странник, Но на глобусе и на карте давно нам знакомых стран нет.
Мы с Бесом решили немного повести переписку в стихах. Ну это же правда весело. Разговор зашел о Brutal Legend, "что добрый друг намедни скинул". А потом пошли мечтания о реале.
Когда-нибудь я научусь Разить культистов долгим соло, Вся нечисть будет по плечу - Гитара всяко лучше соли...
Человече, я вдохновилась тобой как-то очень по-идиотски, но виной всему ты, да.) Что-то похулиганить захотелось.) Такая вот песенка менестреля а-ля Лютик. И да, менестрель у меня нетипичный, с гитарой! Потому что лютня - мейнcтрим! Правда, под конец наш романтический герой, кажется, немного поостыл...
«Смотри-ка, братец, менестрель!» - Ведь всем охота слушать. Красотка греет мне постель, Гитара — греет душу.
За перебором перебор, Куплеты да баллады... Трактир ли, постоялый двор - Все менестрелю рады.
«Все спел, что знал!» Ну а теперь Давай приступим к делу! Где добрый сидр и крепкий эль? Налейте менестрелю!
Давайте выпьем, господа За музыку и радость! Уйду я завтра навсегда... ...Но на ночь здесь останусь.
Зайдет на пару нежных слов Та рыжая служанка... Я расскажу ей про любовь, (Ведь мне речей не жалко)
Про ночи, полные огня, Когда открыты двери... ...Люби, красавица, меня, До гроба буду верен!
Ушел под утро менестрель, Покоя не нарушив... В дороге глотку греет хмель, Гитара — греет душу.
Читаю мифологию, печалюсь. Почему у нас редуцировалось язычество? Вот не верю я, что пришел Владимир, скинул Перуна в реку, крестил Русь и все сразу позабыли своих богов. Должно же было остаться какое-нибудь...кхм, подпольное язычество? И не только у нас. У тех же римлян - сначала христиане по катакомбам ныкались, но потом... А от них остались только мифы.
Есть только две религии, которые мне хочется познать с точки зрения психологии - ислам и язычество. Но адекватного мусульманина найти относительно легко, а вот подлинного славянского язычника - невозможно, потому что вымерли все.
Маленькая предыстория. Итак, один нежно любимый мною фикбучанин вдохновился моей работой про стекло и написал нечто. (Джен, Даркфик, NC-21. Не дарите девушкам цветы, а дарите жесткую НЦу!) А я прочитала, прифигела и тоже вдохновилась.
Ритм ушел гулять, прихватив заглавные буквы, рифма есть намеками. Просто мыслепоток.
черно-белая графика, броская, горькая, жесткая - наотмашь, сильно. сталью ли, камнем ли, стеклом ли по венам синим?
смотрите сколько влезет только не трогайте совершенной графики. острие — по руке от запястья до локтя отворяя алое.
и, пока жива, пока не разжались бело-черные руки - последний штрих несовершенной графики по горлу от уха до уха.
по идеальным стенам неидеальные капли ровной дугой брызнули. ухмылка — безумная, отчаянная, больная тем же острием вырезана.
Итак, почеркушки про стеклянную статую обрели плоть.
Это ад и поток сознания. Нет, не так: это одностороннее R со стеклянной статуей - а статуей ли?..
Эстетам лучше не смотреть. Мало ли что. Горьковатая немного лиричная зарисовка без начала и конца. По крайней мере, я так это ощущаю. Весь день это собиралось из отрывков, потом я это шлифовала, но шлифовка особенно не помогла, как видно.
Ледяной АполлонОн сидит в самой развязной позе, закинув руки за голову, положив ногу на ногу и почему-то чуть приоткрыв рот. Обнаженный по пояс, невыразимо прекрасный, такой холодно-идеальный. Каждый раз, увидев его, я с трудом подавляю желание...чего-то.
Пустое, бездушное стекло. Бесполая статуя, хоть и изображающая мужчину.
Но сегодня уже не время. Как жаль, что он неживой. Впрочем, какая разница?
Наверное, когда-то он был жив, а потом попросту...
...Я целую стеклянную статую, своего ледяного Аполлона.
Касаюсь губами стеклянных губ и подавляю желание отстраниться - он встречает мой поцелуй холодом.
...замерз.
Ничего, согрею.
Покрываю застывшее лицо мелкими поцелуями - прозрачные (полные слез?) глаза, прямой нос, рубленые скулы, обвожу языком ушную раковину, подаваясь вперед - касаюсь грудью литой обнаженной груди и чувствую, как твердеют от холода (от холода ли?) соски под тонкой тканью платья.
Может быть, он и правда жив, просто не хочет...
Плевать. Снова возвращаюсь к его губам и стараюсь поцеловать глубже, так глубоко, как только можно - но у Аполлона вместо рта неглубокая выемка, а языка нет вовсе, и на поцелуй он не отвечает. Стеклянная щека затуманивается от моего дыхания - неровного, сбитого.
...не хочет тепла?
...Цепляюсь вспотевшими руками за ледяную мускулистую шею и отчаянно пытаюсь запустить пальцы в гладко зачесанные кудри моего Аполлона. Иначе я, сидящая верхом на его бедрах в бесстыдной, интимной позе, съеду вниз по его гладким ногам.
Будь он живым, я была бы рада оказаться у его ног.
Будь он живым, он не позволил бы мне сейчас съехать.
Будь он живым...
* * *
Пронзительным йодлем взрывается телефон, болезненно напоминая о том, что мне не отогреть моего Аполлона и о том, что я не смогу более попытаться этого сделать.
Губы сами кривятся в странной ухмылке - смущенной, отчаянной и вместе с тем виноватой.
- Прости. Касаюсь губами его виска, еще хранящего тепло моей руки.
Аполлон провожает меня пустым взглядом стеклянных глаз.
В моих зарисовках все больше всплывают мои бывшие и нынешние заскоки.
Были зарисовки про нежную любовь к осени, яростную музыкальную страсть, смесь страха и восторга - нож у запястья... И ни одной с рейтингом "G", так уж вышло. В основном, конечно, примерно PG-шечки, но про музыку, например - R, если я ничего не путаю.
А теперь внезапно вспомнился еще один пунктик, класса этак с шестого. Нехилый такой, притом. В смысле, странный. Очень. Потому что не каждая девочка одиннадцати лет мечтает поцеловать стеклянную статую.
Улыбка становится какой-то рассчитанно-кривой - левый уголок рта поднимается чуть выше, чем правый, насмешливо и немного цинично. И смешком скептическим - "это должно было быть шуткой?" - это сопровождается. Наверное, так не должно быть? Чтобы я в свои немного лет улыбалась...так?
Я недавно показала знакомому одно из последних стихований, еще нигде не выложенное. - Такое ощущение, будто автор - сорокалетняя женщина, - сказал мне знакомый, дядька под полтинник. Я отшутилась - мол, в сорок лет буду как Галадриэль. А на душе сразу стало погано.
Осень. Все чертова осень. Почему-то в начале и конце осени мне особенно тоскливо. И плакать хочется, и чтобы кто-то рядом был - обязательно. Вопреки мнению некоторых, я способна на сентиментальные чувства, и мне их отчаянно не хватает. Тепла, черт побери. Простого. Человеческого. И весь учебный год будет не хватать.
Треки в наушниках тоже поменялись - теперь музыка либо зашкаливающе агрессивна, либо меланхолична до ужаса. "I rape myself! - вопит вокалист. - And I dont know why! This whole thing makes no sense..." "...no sense at all!" Это точно.
Список отсутствующих обоснуев у меня растянулся уже на половину вордовской страницы с того момента, как я начала целенаправленно их искать. Спасибо тебе, Панч.
А еще я поймала себя на том, что у меня дико неправдоподобно выходит сцена - человек с целенаправленно боевым посохом против троих с подвернувшимися под руку сельскохозяйственными орудиями. То есть, с чисто технической точки зрения - нормально. Но... Герой (с посохом) - циничный и жестокий мужик лет сорока с прилагающейся навязчивой идеей, причиной которой послужила полученная в детстве психологическая травма. И как-то не выходит у меня мыслить, как этот герой. Точнее, выходит, но как-то урывками. А без этого ПОВа я потеряю нехилый кусок сюжета. Мне срочно нужен циничный и угрюмый мужик, лет сорок плюс-минус.